Como uma flor que vê por dentro um coração sempre em carne viva e aberto ao meio: selvagem. Palavras que se acendem sem saber, misturadas em folhas díspares e ímpares, aninhadas nos nós, desfazendo as feridas, costuradas letra a letra sendo lar. Um livro que nasceu sem saber que o estava a fazer: igual a uma flor.
Passou pela terra a sua semente, cresceram nela as suas raízes e a chuva regou-a, sempre perto do mar. A tempestade tornou-a forte e a luz fez com que visse o quão grandes se tinham tornado as suas cores: um suspiro e chegou a primavera.
Cruzou montanhas, navegou rios e, ordenando memórias que ardem e acariciam, encontrou o seu lugar ao lado do sol: continuarão a crescer flores.
Uma boneca russa de dor e valor, de força e delicadeza. A vida que se mergulha, que está na noite e com a lua, que começa pelo fim para terminar no princípio; tudo ao contrário e com sentido: desde onde não estás, até onde te guardas, para saber sempre onde se encontrar: dentro de uma flor.
